The road seems endless
caressing the brown land of winter.
Cold rain droplets turning to icicles of
blue smoke,
the division lines of road white against black
yet seeming the meandering way.
Clouds menace the landscape
dark against the horizon,
wet against the drenched sky of winter’s day.
The wheels keep turning about
the wild rose tree, which is dry.
The birds are soundless
countering the backdrop of torrid rain,
hard unbearable pelting.
Cities come and go,
Towns trickle small and tedious,
Gauntlets covering spring and
sun peeking through.
Yet the pathway figures onward,
black merciless tree limbs forsaken
like crooked witches bearing
antidotes of sin.
Why do the browns channel poverty?
Why do the green spots turn dry?
Why do the flowers not grow in the seeming black
of winter?
The cows pasture on the meadow
yet grow scant in the dead of winter.
A yellow line sputters on the white and black and gray.
The haystacks – still a few spotted through the jaundiced land –
rise stark against the bleakness of a leaden earth.
And we travel on, forward forward
shedding waste, not departing where the roadway leads,
but following endless white on black,
interminable finite of eternity.
El camino se hace interminable,
acariciando la tierra quemada de invierno.
Las frías gotas de la lluvia se convierten en témpanos de
humo azul,
las líneas de división en la carretera – blanco contra negro –
imitan a un sendero serpenteante.
Nubes amenazan el paisaje,
oscuras contra el crudo horizonte,
húmedas frente a un cielo empapado del invierno.
Las ruedas rotan por
el rosal silvestre, que permanece seco.
Los pájaros se encuentran silenciosos
afrontando el telón de una lluvia sofocante,
Atontamiento duro e insoportable.
Las ciudades comienzan y terminan,
Los pueblos fluyen, pequeños y tediosos,
Simulando guantes cubriendo la primavera con
el sol que espía su punto máximo.
Sin embargo, el camino sigue adelante,
con brazos de árboles despiadados, abandonados,
imitando malvadas brujas con sus
antídotos de culpa.
¿Por qué es que el color mestizo simboliza la pobreza?
¿Por qué las tierras verdes se vuelven secas de una vez?
¿Por qué dicen que las flores no crecen en el aparente negro
del invierno?
Las vacas picotean el pasto del prado;
sin embargo, crecen escasas en pleno invierno.
Una línea pálida chispea contra el blanco, negro y gris.
Los almiares – aún algunos salpicando la tierra amarillenta –
resurgen contra la desolación de los campos ya mortíferos.
Y seguimos adelante, avanzando avanzando
arrojando desperdicios, no siguiendo el camino de la carretera,
sino buscando el infinito blanco sobre el negro,
interminable límite de la eternidad.
“The Road” / “El camino”, an interpretation, not a translation, with photograph (“Trees Cry the Road…”) first appeared in Third Estate Art (2020).
—
Ana Fores-Tamayo advocates for marginalized refugees from Mexico, Central America, and other countries from which people flee. She states that working with asylum seekers is heart-wrenching, so poetry is her escape. She has published in Acentos Review, Main Street Rag, Shenandoah, and many other anthologies and journals, online and in-print. Her poetry in translation & photography have appeared in the US and internationally. Ediciones Valparaiso in Spain published her book of poems, PEREGRINA, in June 2022. Through poetry, she keeps tilting at windmills.
